Меч в руке потяжелеет,
Щит к земле пригнёт его.
Но пока в нё силы тлеют,
Не боиться никого.
Мечь и шпага,
искры, звон,
За отвагу!
И за трон!
Смерти нет пока свободен,
И живёт он не скорбя.
Ты боец. Умелый воин,
ты умрёшь не за себя.
За свободу,
И за веру,
За любовь, отчизну, честь!
В непогоду,
В безвременье.
Ты исполнишь духа месть.
нету радости и боли,
Есть лишь искры из клинка.
он суров, он недоволен.
Поднимается рука.
Шаг,
удар,
Клинков сплетенье,
Звона похоронный марш.
Миг,
Удар,
И нет спасенья.
И из кости выйдет фарш.
Вот и загнанный в ловушку,
Перекрученым финтом.
Комкаем во тьме подушку,
Сны всё эти не о том.
Звон в ушах, лучи из окон.
Вот тюрьма, вот приговор.
Из оков мир этот создан.
Не приемлет он твой спор.
надо встать, одеться, выйти...
Снова в институт идти.
Без азарта, и без прыти...
Серый будень впереди.
Снова шаг, рука немеет,
Нарастает звон в ушах.
Меч искрою чахлой тлеет,
вспоминаясь в попыхах.